Я стоял на холодной земле…
И молча глотал свои слёзы…
Кровью рисовал на стекле…
Твои любимые белые розы…
Проходившие мимо, говорили-дурак…
Тыкали пальцем, смеялись…
Но для меня это было не так…
Для меня они все ошибались…
Я рисовал на стекле и знал…
Что моя картина будет прекрасной
Только жаль, что от крови моей…
Роза белая делалась красной…
И я рисовал так всю ночь…
Истекая желаньем и кровью…
В пять утра мне вдруг стало невмочь…
Я упал, уронив свой стеклянный холст…
Из - последних к нему сил подполз…
В уголке написал – ”С любовью”…