Всё стало пустым.
Неимеющим смысла.
Пусты стали стены в квартире.
И мысли.
Утерены фото.
Записки.
Альбомы.
И месяц уже не брала телефона.
Свесив ноги с балкона,
Грела легкие дымом.
Соленые ливни глотала брезгливо.
Мегрени от нервов.
По щекам дорожки.
Сегодня признала себя женщиной кошкой.
Грустной немножко.
Ласковой.
Глупой.
Любящей с ним каждый день.
И минуту.
Любимою всеми,
Но такой одиной.
Героиня романов Владимира Набокова.
Приласкал бы хоть кто-то.
Постарался б понять.
Но для всех она просто кукла и ****ь.
Та что любит гулять.
И себе доверять.
Сердце той,что никому не отнять.
Не унять.
Не понять.
Не принять.
Не любить.
Вроде всеми любима,
Но кем ей дорожить?
Ей до лета б дожить.
Не сломаться бы духом.
Ведь если красива,то обязательно шлюха.
Ведь если красива,то всегда одинока.
А она не боится быть исчадьем порока.
Ненавистная всеми,кто так любит словами.
С веселой улыбкой и пустыми глазами.