И снова бессонница мокрой ладошкой,
Пройдет по глазам пыль со снов вытирая,
Немножко повою с Луною в окошке
К волкам и собакам чуть-чуть примыкая.
По звездам пройтись бы. босой и нечесанной.
Они может правда все пятиконечные.
Быть может, обрезавшись я успокоюсь,
А может пройду по пути до конечного.
Дорожка ковровая в сон не является,
Составом чернил мысли в строчки вбиваю.
Пишу о бессоннице якобы правду:
Когда стих рождается- ночь умирает