В прозу жизни ринешься отважно,
предавая светлую мечту.
Грёзы самолётиком бумажным
нехотя сбавляют высоту.
Круговерть осточертевших буден
беспрерывно гнёт тебя к земле,
и непоправимо безрассуден
бред об улетевшем журавле.
Догонять его - пустое дело,
если крыльям дан синичий взмах,
и душа вконец окоченела
на безжуравлиных небесах...
Слышишь - трель надежды зазвучала
в суеты истошном галдеже...
Наберёшься сил начать сначала -
хвать! - а ведь и некогда уже.
22.08.2011