Не получаются стихи.
Я снова дую на искру
В надежде – снова возгорится.
Но только пепел поутру
в росу холодную садится.
Слова поблекли у повесы
не подобрать… (их снова мало),
и для меня порфира Зевса
бесцветна. (Значит, полиняла).
-Прощай поэзия! – так веско,
как гвозди вбитые до шляпок.
И – оправдания довесок...
прикрыты двери… трость, и шляпа…
20. 02. 2012.