***

Ты ходишь все так же: через двор, потом по переулку.
И я теперь даже не прихожу сюда, чтобы увидеть тебя. Хоть на миг. Украдкой. Раньше приходил. Теперь нет.
Я никогда никому не говорил этого. А тебе скажу.
С того самого дня, когда ты в последний раз видела меня живым, я приходил сюда еще неоднократно. Каждый вечер я стоял на углу твоего дома. В тени твоего дома. В тени своего безумия. Дышал мокрым осенним воздухом. Мешал его с крепким табачным. И ждал торопливый стук твоих замшевых сапожек. Куда ты спешила? К кому? Теперь мне это не важно. Теперь я знаю. Тогда не знал. Мне необходимо было просто увидеть тебя вновь.
Я клялся себе не приходить сюда снова. И приходил. Стоял каждый вечер в тени твоего дома. В тени своего безумия.
Который раз я видел тебя, прижимаясь лицом к холодной стене твоего дома. К холодной стене своего безумия.
Ты уходила. Я ждал. Я истоптал миллионы окурков, ожидая тебя. Ожидая у стены твоего дома. Ожидая у стены своего безумия. Ты возвращалась. Не одна.
Ты ходишь все так же: через двор, потом по переулку.
А меня теперь нет.


http://vk.com/konstantinlogachev