СОН

 
Листом опавшим осень к нам стучится,
Доносит ветер музыку тоски.
Из детства сон тревожный вновь мне снится:
Я собираю в поле колоски.
Сосед наш, Афанасич, на коне
Своё контуженое тело возит.
Три года пребывал он на войне,
Теперь стал председателем в колхозе.
Семья вся в сборе, в доме без потерь,
Жена частенько говорит на сходе.
И детки сыты, и она теперь
Своим «умом» блистает при народе.
Пятнадцать  мне, а дома – мал-мала
Голодные сестренки и братишки.
Война отца из дома позвала…
Такие вот печальные делишки.
Над сжатым полем вороньё кружит,
Есть хочется и нам, и птицам вольным.
Стараясь как-то хоть еды добыть, –
Иду с надеждой тайною  на поле.
Авось найду с десяток колосков,
Порадую голодную ораву.
Худые лапти, ноги без носков…
Не оставляй меня, о, Боже правый!
На счастье здесь на поле нахожу
Я колоски, не склёванные птицей.
Приду домой, на печку положу…
А слёзы, как росинки на ресницах.
Уже мешочек целый набрала.
Когда домой я собираться стала,
Увидела и сразу замерла:
Навстречу лошадь с седоком скакала.
То председатель наш орал: « Не смей!
И чтоб не видел здесь тебя я снова.
Давай сюда мешочек свой скорей
И убирайся по добру-здорову»…
И вот бегу я от него по полю,
Роняю колоски. Он плёткой бьёт.
В висках сильней стучит и в сердце колет,
А по спине бежит холодный пот…
Глаза открыла. Отдышаться б малость.
Расклеилась на этот раз совсем…
Как хорошо, что в прошлом всё осталось,
Мир на земле и люди сыты все.