Обидно, мода на любовь уходит,
В почете попки, сиськи и орал,
По улочкам поэты уж не бродят –
Текстовики лелеют свой анал.
Мы псинок дорогих подмышкой носим,
Их модно холить стало невзначай.
Когда ж дворовый пес котлету просит –
Мы брезгуем, не говоря прощай.
От кортов теннисных дожив до Куршевеля,
Ракетки бросив, чтоб на лыжи встать,
Живем по моде, скалясь и радея,
Ведь руки не приходится марать.
Да что там руки, коль башка в навозе,
С горы бы кубарем! Так нет, пока скользим.
На снежных склонах души отморозив,
Мы благородство с выси освистим.
Ушло уж время прославлять голодных
И время избавлений от цепей,
Пускай сегодня модно быть свободным,
Вот только жаль – нет моды на людей.