А ей весной в себя жутко верится,
Хоть влюбленна она искренне в осень.
Поднимается в восемь, но ленится.
И еще много кофе пьет. Очень.
Она весной такая спонтанная,
Что даже люди вслед обернулись бы.
Она равняет моря с фонтанами,
Мосты с проспектами. Парки и улицы.
С утра Царица. Сок с круассанами.
Лишь в полдень список дел и уменьшится.
И ей самой, порою не верится,
Что она встретит его в этих лицах.
Запястье - тонкая нотка парфюма.
Ее любимые, приторно-сладкие.
И лишь весной счастье - даже от шума.
И от волос, тех, что русые, гладкие.
Что тут поделать, кричи-не кричи.
Ей лишь весной горячо так живется.
Она опять потеряла кричи,
И потому беззаботно смеется.
Ей днем бы только успеть что задумано,
Чтобы на тонких на шпильках бежать.
Не ею весна, жаль, придумана.
Но она ставит на счастье печать.
Она опять, впопыхах, ускоряется.
Сводя усталость с капризом на нет.
Она долги отдала, все меняется.
И ей бы пару теперь сигарет.
Под вечер, с других концов города
Ей нужно примерно, до центра.
В ее сумочке, пара центов.
И она истощенная голодом.
И наверное, да, ей весной только лишь
Засыпать на его, на плечах.
Но нет времени, это, ведь, как бишь
Согреваться в UF-лучах.
Дома кофе. Горячий, терпкий.
Список дел, где под каждым галочка.
Для нее эстафетная палочка - это
Люди породы редкой.
Снова душ. Холодный и едкий.
У нее завтра все повторится.
Но, чем это не повод влюбиться?
Ведь весна - она за год, так редко)
Автор: Мари На Миллер
Рецензия на Мари На Миллер "Весна"
http://www.stihi.ru/2012/08/17/6679