***
Я мёртв, я смотрю в окно.
За окнами – сад и звёзды,
дырявят небес сукно.
Уж очень и очень поздно,
поскольку над миром ночь,
и даже не слышно пьяных,-
так поздно. Лишь звёздный дождь
струится с небес упрямо,
на крыши больших домов,
на сад, на ботву картошки,
и, кажется, дождь готов
пробить и моё окошко.
Я мертв, я устал дышать,
мой взгляд устремился к бете
Кита, где моя душа
купается в лунном свете,
а вымывшись, спит потом
на залитом светом поле
и тихо поёт о том,
чего не могла позволить
себе, пока я был жив:
негромком шуршанье ветра
в листве, когда ты лежишь
в траве высотой в полметра,
о том, каково смотреть
на серый воздушный купол,
когда небесная твердь
алеет с приходом утра,
о том, каково умыть
росою лицо и губы,
о том, каково любить,
пусть даже тебя не любят,
о том, как приятно петь
под звук вселенской гитары,
о том, каково смотреть
по вечерам Стожары
(то вспыхнут, глаза открыв,
то в небе сгорают утром),
пока я ещё был жив,
мне было всё недоступно.
Я мёртв, стою у окна,
всё тихо, мой дом бесшумен.
Как плохо, что жизнь видна
лишь после того, как умер,
и нечем теперь помочь.
Лишь небо роняет звёзды.
Над миром – сплошная ночь.
Темно и ужасно поздно.
5 февраля 2012 г.