Чуть задремалось, и рукой подать
до белых снов забытого мороза,
и кажется хотелось не проспать
и встретить утро не стихом так прозой.
Обманчивым движением руки
на круг заезженного циферблата,
желанием сжигающим внутри
сгорал рассвет до красного заката.
И разорвав белесые одежды
на клочья шелковых от марта облаков,
и вдруг покажется,что осыпает нежность
последний пух замерзших в зиму снов.