Затачиваю мозг, граня стихи.
В здоровом теле дух здоров быть должен.
Ещё чуть-чуть, и будет новый хит,
Что гимном поколению стать сможет.
Осталось только рифму сочинить
К последней строчке, за которой вечность.
Но вдруг порвалась сочиненья нить.
Похоже, мозг не так уж безупречен.
Взываю сам к себе: «Сожмись в кулак!
Последнее усилье до победы!
Выбрасывать не время белый флаг!
Давай содеем подвиг напоследок!»
К стихам готов уж музыкальный ряд,
Оркестр шлифует ноты в нетерпении.
L’Art de Martell к обмытию наград
Везут, чтоб подгадать к премьере пения.
Толпа вовсю готова глотки драть.
Шедевр мой ожидают миллионы.
Поклонникам томленья не унять,
Уже за дверью слышатся их стоны.
Ну, вот чуть-чуть, ещё один напряг!
Ещё одно усилье для извилин!
Нет, не выходит. В голове лишь мрак,
Который даже я прогнать бессилен.
Но что такое? Вижу вдруг просвет.
Лишь рифму зацепить, а там и слава...
И вот готов финальный мой куплет!
Уж завтра буду почивать на лаврах.
Вслух перечитываю, гордый размахом,
«Тащусь» от нестандартности стиля:
«Она жует свой Орбит без сахара…»
…Зачем я на ночь слушал Васильева?..