Непогода и ром – едины.
Рыжий ветер утюжит спину.
Рыжий ветер тревожит море.
Только кажется мне, что вскоре
переменится все. Но, боже,
перемены твои, похоже,
не внесут ничего такого,
что бы стоило ждать. Иного
ожидали мосты, каналы,
горизонт, облака и скалы…
Я курю. В голове – абзацы.
Будет повесть, но, может статься,
что роман. Ну а может, повесть
не получится вовсе. То есть
нет причин для подобной веры:
позади лишь провалы. Меры
никогда я не знал. Бумага
без сомнений – как честь без флага,
без тревоги – ковчег без Ноя,
как без сытости фрак… Не стоит
изменять своим принципам. Я же
изменял и не раз, и даже
обходился без них. Наверно,
мне воздастся за это. Стервы
мне всегда приходились больше
по душе, чем тихони. Толще
становилась прослойка жира.
Я один, остальное – лживо.
Остальное – как след в сугробе,
как плацента в пустой утробе.
Я смотрю за окно: там волны.
То ли чайки, а то ли – чёлны…
Рыжий ветер утюжит спину.
Непогода и ром – едины.