Февральский узор, на холодном стекле.
Начертанный утренним светом.
Рожденный обрывками, словно во мгле.
Задуманный дивным поэтом.
Струится симметрия в линии форм.
Криссталлами светится утро.
Тот гений в борьбе, между явью и сном.
Творит несказанное чудо!
Окутан сиянием, сотканный знак.
Он словно во тьме оживает.
И кто-то ведь скажет: И что в этом?...так...
Возможно! Но так не бывает…
Мне в линиях светлых, на белом стекле.
Бездонные видятся формы.
В них образ, явившейся в огненном сне.
Любимый, до боли знакомый…
Его я впервые, в глазах увидал.
Любимого мною создания.
Она словно ангел! Себе я сказал…
Любви и добра, созиданье…
В речах ее нежных, таится тепло.
Что греет меня и поныне…
Художник, что в тайне раскрасил окно.
Открыл мне оазис в пустыне.
В пустыне, затерянных, облачных дней…
Она своим внутренним взором.
Украсила светом, жестокость ночей.
Красивым, февральским узором.