Вода в бутыли. Луковица. Хлеб.
Здесь кто-то жил и скрёб душою небо...
Сей натюрморт без человека слеп,
И небо без него погасло – слепо.
О, человеком дорожи, земля,
Все краски в нём и все причуды мира,
Чем больше в небо утечёт землян,
Тем меньше тайн, что приоткроет лира...
Обрывок сердца... Холод... Тишина...
Но может стих, пересидевший нас?