Прикинулся город пушистым и белым,
Но в язвах его дорог
Чернеет душа. Глядит парабеллум
На чей-то седой висок.
И всем безразлично (пусть это за стенкой),
Не им же предъявлен счет.
Танцем огня обжигает фламенко,
И пламя его влечет…
А то, что казалась пушистым и белым,
Под ночь превратилось в грязь.
И если бы вздрогнул в руке парабеллум,
Он мог бы в нее упасть.