Еще не март: ищу что может быть согреет,
Немыми пальцами касаюсь букв как средство,
Попытка рассказать что мне порой,
Так мало места,
Совсем не чувствую,
Как дым с рассветом каменеет.
Так глупо,
Придумывать перфекции, сценарии,
Ведь все приходит с опытом,
Ты знаешь,
Мы вернемся в утро,
Где все по старому,
Иному.
Потеют окна и сломаны все светофоры,
Твои лирические прозы,
Разделены трамвайной веткой,
Звездные фантизии.
Скользить по плоскости невинного сознания,
Искать в песке ракушки тайные,
Мечтать что вечером все будет
Идеально,
И прозвучат стабильные желания.
И что придут к нам ночью все, по кому тоскуем,
Что сможем посмотреть в глаза,
Как это делали когда то,
Но тонкой ниткой быстро обрываются,
Те сны, что помним до конца.
Как взгляд,
Любимого лица.
В такие дни доносятся прибои,
Так шумно бьющиеся об скалы бесконечных мыслей,
Размывая
Банальные истории,
Рисуя новые и чудные картины.
Переставляю все приоритеты
А все казалось,
Непоколебимым,
Как все меняется легко
И не подумать даже,
Что может перестать быть милым и таким любимым,
Как у порога будет ждать совсем другое,
Что нравится наверное,
Намного
Больше.
В раскатах фиолетовых эфиров
Мы узнаем,
Как больно расставаться,
И возвращаться, всегда почти так сложно,
Как липкий мед,
Хоть сладок, но много -
Тоже тошно.
Когда все это только кажется,
Чуть закрываю глаза,
Как двигатель самопознания,
Вдали мечта,
Что из мозайки сложится,
И если не сама,
То я конечно помогу.
В бреду,
Я как обычно,
Одеяло все перетяну,
Но хочется конечно по привычке,
Согреться,
Уютными словами.
Прикосновенными мирами...
Холодные,
И только две пустые буквы,
Ты резко мне пришлешь, так глупо,
Как все опять сквозь лупы,
Зажжется,
И сгорит.
Но я конечно по привычке,
Когда польет, а не повеет,
Под желтым мягким вокруг шеи,
Наверно,
Лучше
Согревает.