Однажды и ей надоело летать
По сумрачным кельям безумных поэтов,
В слезах утешать, а потом вдохновлять,
И легкой тоской становиться к рассвету.
Устала касаться усталого лба
Безумного барда какое столетье,
Устала от рвущейся неги стиха,
Устала от судеб беспомощных этих.
Однажды… Она никуда не пошла.
И ночь была темной. Поэты рыдали,
В ту ночь ни единой строки не писали,
Томясь у открытого настежь окна.
Она же открыла пустую тетрадь,
Взяла карандаш и, закутавшись в крылья,
Застыла над первой строкой от бессилья
Глотая слезу и грызя карандаш….
.............................................
Проснулась в квартире пятьсот двадцать пять
На залитых лунною пылью подушках,
На смятой постели валялась тетрадь,
Исписана мелкой строкой в завитушках.
А утренний кофе горчил, как беда,
Но дорог был запах - не вкус, а привычка,
И тот, кто стал Музой ее - навсегда
Ушел от нее, торопясь к электричке…