Ни высоты весенних трелей птиц,
ни гордых водопадов шума,
не ощутить с желтеющих страниц,
по этому, наверно, не пишу я
в тиши стихов про розовый закат,
и проводив его под рев прибоя,
в душе опять спокоен я и рад,
что бесконечно небо надо мною.
И лишь помашет ветер мне рукой,
зовя в места, где не был я ни разу,
я поспешу на встречу сам с собой,
не веря тусклому и нудному рассказу
из уст дряхлеющих от старости томов,
в пыли веков забывших об истоках,
что мир вполне хорош без чудаков
и истин не найти, ходя по тропам...