Жизнь торопится вслед за прошедшей грозой,
За растаявшим днём и вчерашней луной,
За исторгнутым словом, за каплей вина,
Что, скользнув по усам, не пьянит ни хрена.
По ночам, не спросясь, она шляется в мрак
Где хранятся безумье, возмездье и страх.
А с утра, оценив строф болотную вязь,
Жизнь спешит за строкой, что с крылом родилась.
И пока я грызу её сладкий кусок,
Она дулом мне тычет под левый сосок.
-Хочешь, жизнь,всё сейчас отрыгну,
И задравши штаны за тобой побегу?
Только, ты, на курок не нажми на лету!