Ей восемнадцать лет
Она пишет письма
О том, чего больше нет
И никогда не приснится
Ей больше.
Хотела бежать в Нью-Йорк
Или в Польшу,
А спряталась в Киеве.
Как дважды курок:
"Прости меня!".
А сама-то не сможет
Никак. Полу-друг,
Недо-враг. Овраг
Души. Камышами
Заблудшими не души
Меня больше.
Прошлое понять не можем мы
Ибо о "завтра" тревожимся.
Перечеркнуты все главы.
Не общается больше с теми
Кто были правы всегда
Но никогда в унисон не пели
С её волной.
Она бы хотела остаться собой
Да вот совершенно не знала
Куда девать тело под одеялом
И что она там растеряла на пол-пути
Не буди её принц. "Прости?"
Нет ответа на телеграммы
И вроде пора зажить уже
Но раны не зарастают. Всё хуже
Хотя возможно хуже уже не станет
Куда уж там? Да
Нам наплевать на принцев.
Солнце искрится на их коронах
У них величавые принципы
И да, их мало на все стороны
Света, и может на все планеты
Даже. Но. Она жаждет поэта.
Того в котором вообще ничего нет.
Без прикрас. Раз на раз не приходится
Ведь. И любовь зла.
Так-то, любят не за глаза
А вопреки всем уродствам глаз.
Раз на раз не приходится
Но на каждый один шанс.