Наверное, ходит маршрутом паром
От даты рожденья до точки причала,
И трап подают - и не знаешь потом,
Вода все жива или мертвою стала?
Глубины, в которых ты видел себя,
И стайки мальков, что пугливы по-детски,
Мелькнули на отмели, солнцем рябят
В прозрачности вод, переливах и блеске...
Но ты на тропе - грозный город вдали,
С душою бандита и мелкого клерка,
Как Диккенс, наполненный странным Дали,
Его сумасшедшая, нервная мерка -
И так год за годом, закатан в асфальт,
Обеды с полтавской бесславной котлетой,
Часы, что средь гула машинного спят,
И дремлют закаты, и медлят рассветы...
Считаешь баранов - бессонная ночь,
Ты в адском краю? В полусне без движенья?
И хочется только - отправиться прочь,
От досок причала до даты рожденья.