Со своих облаков на минуту в подземку спустясь,
Дай в твои неземные глаза мне опять заглянуть.
Ты прости, здесь толпа, здесь реклама и вязкая грязь,
Но я буду у Пушкина: он тебе высветит путь.
Дай мне чуточку воздуха, душно и тошно в земле,
А твои два крыла могут дюжину вынести вверх,
Но об этом молчу. Ты прости: от мечтаний сомлев,
Говорю всякий вздор, — это ты в дисгармонию вверг
Мой всегда хорошо темперированный и весьма
Прагматичный рассудок: и он помрачился, раскис
И стекает с ресниц. Помоги, я не справлюсь сама.
Не любовь, а болезнь: си-бемольно-тонический криз.
Не прошусь, не стучусь в твой закрытый заоблачный рай,
Но какая отрада для грешников — ангел в аду...
Если ты дочитаешь до этой строки, просто — знай:
В понедельник, у Пушкина, я — в девять вечера — жду.