Словно слёзы высохли строчки,
Пересохла река моих слов,
Перестали скрести коготочки
В сердце тихо живущих стихов.
Тело всё, как набитое ватой,
И хожу я давно сам не свой,
Просыпаюсь я с рожею мятой,
И с помятою грешной душой.
Ставни окон открыты наружу,
Любопытные взгляды домов
На холодную зимнюю стужу
Наших вечно больных городов.
Мы болеем душевно, страдаем,
Это время пытаясь понять,
И упрямо всё дальше шагаем,
Вроде прямо, но всё-таки вспять.
Где правдивые добрые песни?
Заколочен парадный подъезд.
Нам законы шлют, как болезни.
Видно сбились, какой уже съезд.
Крик безмолвных становится громче,
Сотрясая кремлёвских орлов,
Как рубином светило нам звонче,
Вспомнят песни забытых богов.