В душу весенние грозы,
В руки снега да снега,
Белые с чёрным березы
Да вихревые стога.
Помнится время другое,
Что называют былым,
Пряное, чуждо-родное,
В книге рисунком простым.
Радость душе не родима,
Плакать Господь не велит,
И под крылом Серафима
Сердце, сбиваясь, стучит.
Жизни отрезок не прочен,
Рвется, крои не крои,
В недосягаемость вёсен
Крестятся окна мои.