В поэзии нету законов,
В поэзии равных нет,
Юнец из грязных притонов
В душе, быть может, поэт.
И воин характером твёрдый,
В бою клинок обнажа,
Сюжет рождает он гордый
В поэме своего бытия.
Вот старец слепой, седовласый,
Живёт он в пустыне давно,
Одел он духовности рясу
И с Богом творит заодно.
Вот вор, что крадёт от рожденья,
Не знает тропы он иной,
Не нужно ему ни друзей, ни прощенья,
Но и он сочиняет порой.
Вот я, что пишу эти строки,
Мне славы от этого нет,
Никто не ставит мне сроки,
И значит, я свободный поэт!