Доченька,мне было десять лет,
Душа в поэзию в восторге пала.
Мама поняв,что во мне поэт
От горя на полу до утра рыдала.
Поэзия и в ней сидела,
Только на языке родном.
От горя за ночь поседела
Узнав,что увлёкся и вином.
Она в колхозе с утра до ночи,
И до утра пряжу пряла.
И думала,что из-за порчи
Навеки сына потеряла.
Поэзия не давала мне покоя,
Охладив к себе и к отчему дому,
Лишь у кладбища стоя
Тянулся как к чему то родному.
С кого же взяли мы пример,
Не надо нам такого дара,
Стихи пишет мой брат Гумер
И его дочь Гульнара.
Поэзия душит как удав,
И будет ли этому предел.
О твоём увлечении узнав
Я сам за ночь поседел.
Не нахожу от горя слов я,
За что на нас такая кара.
Ночами рыдаю у изголовья,
Рыдаю от проклятого дара.
Доченька,мне было 10 лет,
Душа под рифмами воспряла.
Мама узнав,что во мне поэт
Поняла,что сына потеряла.
Скоро мой настанет срок
И потому я с грустью нежусь,
Доконает меня мой рок
И в обнимку с берёзкой я повешусь.
Брось к поэзии ты тягу,
Брось слова ты рифмовать.
Скоро,скоро в гроб я лягу,
Чтобы без поэзии поспать.