Крупой февральская пороша.
Колючий ветер – по лицу.
И нет в кармане даже гроша,
Чтоб выпить рюмку беглецу.
Куда идёшь? Бежишь куда ты?
Кто гонит в холод и во мрак?
Пока не начались закаты.
Дорожка не ведёт в кабак.
Конечно, жаль. Остатки краха
Бредут с тобой. Покоя нет.
И липнет по спине рубаха.
И не спасёт любой совет.
А может плюнуть жизни в ноги,
Рвануть чеку, нажать курок,
Чтоб испугались даже боги.
Жизнь укусить, как волк, за бок.
Ведь ты когда-то был успешным.
И мог достать с небес звезду.
Обидно даже – стал потешным.
Идёшь у горя в поводу.
Всё зачерствело. Понимаю.
Любовь звездой не подлетит.
Не сладко вам, рождённым в мае.
И от того душа болит.
Встряхнись, как прежде! И с рассветом
Закрой дорогу беглецу.
Ведь ты не зря рождён поэтом.
Поэту слёзы не к лицу!
Февраль
2012
Николай Василенков