О, нет, не сдаётся февраль
И сыплет, и сыплет снегами,
Вручая свою пастораль
Сыпучей блуждающей гамме.
Он сам в белой бурке пастух,
Кусты обративший в барашков,
Всю жизнь проиграет на слух,
И тем произвольней, чем старше.
Слежу, как за белым окном
Руно на кустах набухает,
Вздымая кусты, и потом
В ночи белизной полыхает.
И всё отрешённо молчит
Под белым сплошным покрывалом,
Но где-то ворона вскричит,
Что ей февраля будет мало.
25.02.12