Хрипел, боролся сам с собой,
Своей душой слезой омытой,
Беда врывалась, за бедой,
С бутылкой яда, недопитой.
И крик души, и страсти взгляд,
Молчать казалось преступленье,
Он был всегда чертовски рад,
Идти на Вы, до исступленья.
В борьбе врагов он не искал,
Они толпой врывались сами,
Когда в стихи свои вживлял,
Порыв души своей кусками.
Пугали ложью, грубо сшитой,
И крови запах не смущал,
Боль выла сукою побитой,
А он стихами всё сказал.
Он шёл вперёд, не мог молчать,
И свои нервы рвал, как струны,
Устал до хрипоты кричать,
Любимчикам шальной фортуны.