Цветаевой мятежные страницы
Раскрыты, смочены слезой.
Я искренне жалею, что не птица.
Быт - якорь мой.
И в перехлёсте всех метелей.
Ветров и стуж,
Сплетается, не умещаясь в теле,
Неугомонность душ.
Боль. Струн натянутые нервы,
Стон - к небесам.
Рукой усталой вновь прикоснуться
К вискам, глазам.
Она как прежде не ощущает
Уж шёлк волос.
Глазам не виден тот сад заросший,
Цветник из роз.
Вновь опускаю взгляд на страницы,
Печаль тая.
Мятежность бьётся как будто птица,
Но не моя.