Я так хотел, я так тебя хотел,
Увидеть напоследок... Ближе к ночи…
Ты постоянно вьёшься между тел
Мужских и... передумал. Всё. Короче.
Ты можешь называть меня глупцом.
Ну а себя ты назови “искусство”
С опустошенным вдребезги лицом,
Которое не прочитает Пруста.
Не понимая суть вращения Земли,
Себя, других - что в поисках Вселенной.
(Твои в неволе молкнут соловьи).
Чет - нечет? Нечет непременно -
В душе моей. Не жалкая, но боль,
Когда меня перегоняют мысли.
Ушедшая по нотам ре бимоль
Ты возвращаешься, где только, только скисли
Тобою приготовленные щи.
В них тонут мирозданья от вранья
Счастливых грёз остатки не ищи
И выпусти на волю соловья -
Я заклинаю. Что ещё сказать?
Кровь с молоком, без молока не вкусно.
Я не пытался вновь тебя понять.
Всё понимаю. Всё. Это искусно.
Я часто одиночеством блюю,
Разбрызгивая по ночам чернила,
Что аккуратно написав “Люблю” -
Зачеркиваю. Исправляю - “Было”
И так, не зачеркнув себя,
Не вычеркнув, но лишь подправил
На обороте вписываю “Я”.
Post Scriptum:
- “Жизнь без правил.”
2009