*
Какой бы она ни была, она была все же,
и теперь будет вечно в твоей памяти
этим обрывком бумаги помятым,
с нелепыми строчками, этой дрожью,
что касается, словно пальцами, твоей кожи.
И где-то внутри становится зябко.
Закрываешь глаза, но видишь все то же:
пустота позабытого дома, линялая тряпка
рассвета вместо шторы в окне.
Задыхается музыка на перегоне,
и непонятно - наяву это или во сне?
И кто там, в душе твоей, плачет и стонет?