...Прополоть бы эту жизнь, прополоть,
разрослась, до не могу, грусть - трава!
Вырвать, высушить, в зеро помолоть,
на заре скормить всеядным волнам.
Ожидания, тревоги - скрошить
в забродившую, от боли, любовь.
Слить всю эту муть...Но только, как быть?
Даже, если треть от целого, слить -
море выйдет из своих берегов.