Сыростью пахнет в темном подвале
Моего уставшего разума.
И в самом темном углу на диване
Сидит заточенная мысль-тюрьма.
Мысль нервно курит,
Бьет в бубен, бушует,
Грызет жестко ногти,
Плюя на весь мир.
Мысль нещадно меня атакует,
Съедая меня вовсю изнутри.
А в светлом углу, совсем в отдаленьи,
Сидит мысль другая. Взывает к прозренью
Меня, и ту мысль, и весь чертов свет.
Мысль вопит "Кончай думать бред!
И ту мысль-тюрьму терпеть уж нет силы!
Убей, ведь ты её породила!"
"Увы," - отвечаю я ей - "потерпеть
Придется. Есть боль - значит, надо взрослеть".