Она не пишет больше стихи… Может,
усталость, проблемы, а может…
Год уходящий тоску итожит.
Хочется жить, смеяться и всё же…
Да нет же! Хочется жить!
Без ожиданий, обид и без бывших.
Боже, прости нам такую забывчивость.
Знаешь, мы ею грешим постоянно.
Она же всё время вслушивается…piano…
Ах! Pianissimo!
Слишком уж тихо звучит её Муза.
Немыслимо
Тихо...
Она не пишет больше стихи. Трусиха!
Боится вспомнить, наверное.
Кончики пальцев касаются нервно
Клавиш, она теперь пишет прозу.
Эта зима совсем без морозов.
Холода нет.
Можно писать межсезонный бред
Слякотный, влажный сырой, тоскливый.
Можно писать бесполезно красиво
Прозу так, словно пишешь стихи
Но! К чёрту! Всё к чёрту! И эти духи,
Глупый подарок к новому году,
Тот же запах! К чёрту погоду
И прозу! Опять всё вспомнилось: запахи, звуки
Губы, прикосновения, руки…
Хватит! Только не это!
Нежность, зачем ты плодишь поэтов?
Она…не пишет больше стихи…