Время вышло. И, похоже, совсем бессмысленно. Остывает Москва, разогретая транспортом за день. Рассказать все, как есть - не такая большая истина. Да вот только чего бы ради?
День этот прожит, выжат уже до капли. Ты снова выжил, а значит чего-то стоишь. Выдержал все концерты и все спектакли, вышел почти невредимым из всех побоищ.
Ты несомненно знаешь, что будет лучше где-то немного дальше, быть может, завтра. Говорят, что нас всех изготавливают поштучно. Хочется верить, что это, конечно, правда.
Хочется верить, что все-таки повернется эта чертова жизнь, не в анфас, так хотя бы в профиль; или закончится вовсе и вновь начнется та, где с утра тебе кто-то готовит кофе.
Та, где действительно хочется просыпаться, и дышать, и смеяться, и чувствовать все оттенки. А у этой кривые зубы, стальные пальцы и от падений содранные коленки.
Хочется снять с себя, выбросить прочный панцирь из предрассудков, условностей, страхов, фальши. Хочется срезать его, как вырезают канцер, насколько возможно точнее, как можно раньше.
Хочется научится другой программе, усовершенствовать базовые настройки. Хочется, чтобы люди не предавали, чтобы любимые были тверды и стойки.
Или хотя бы просто проснуться утром, шторы раздвинуть, зажмурить глаза от солнца. И ощутить: Я живой ведь. И это - круто. А остальное - как-нибудь обойдется.