Испачкала бумагу своей правдой,
Исписаны страницы рваным шрифтом.
Стихи давно уж стали лишь отравой:
Заменой чувств, печатным спиртом.
И для кого они? Да только для меня.
Ты и они – вы никогда их не прочтете.
В них нет ни смысла, нету и огня
И вы их чистыми страницами сочтете.
Напишите поверх, не видя строк.
Уйдете и оставите тетради.
В тот миг нажму придуманный курок.
И мысленно умру. Но чего ради?
(2009)