***
Будильник до семи не доживет.
Под веками блуждают пятна света.
В прицеле – день, не пущенный в расход.
За окнами спокойно дышит лето,
и в нем с утра разлито молоко.
И снова голос, как со дна колодца,
попытка никогда не удается –
вновь «молоко-о-о!» - так небо глубоко,
в него уходят ласточки и пули.
И пробуждение легко,
как смерть в июле.