Как долго, о, как долго не решалась
Коснуться книги вещей, дорогой...
О, знай, в какой бы путь не отправлялась,
Возьму тебя, провидица, с собой.
Шутила с Богом, душу словно мячик
кидала в руки строгим и немым,
Когда и твой тончайший белый пальчик
был слишком сложен, недоступен им!
Стихов твоих величественный ворох,
страницы пожелтевшей абсолют...
Блуждаю в твоих всхлипах и укорах,
хочу разгадки, но не выдают
на каждое на божие творенье
о верном применении рецепт.
Твоё, царица, каждое веленье
готов исполнить ревностный адепт!
"Сказать? - Скажу": в наш век слова - словечки,
и крутолобо-пылких не сыскать...
Я тоже, одинокий человечек,
за разговор о странной букве "ять"
пытаюсь спрятать подлинное чувство,
как ты пыталась много лет назад;
Под чернью сажи - тихое искусство,
За буреломом - молчаливый сад...
А книга - "ироническая прелесть,
что Вы - не он", эрзац большой души.
Куда бы ты, Мариночка, не делась,
где б ни была сейчас... И там - пиши!
1 февраля 2011.