По дороге жизненной,
мелкими шагами.
Шёл бедняга в рубище,
босыми ногами.
За душой босяцкою,
ни двора,ни хаты.
Только в поле чистом,
босяку палаты.
Ветер дует,дождик льёт,
но босяк идёт.
На судьбу он не ворчит,
песенку поёт.
Ни страшна ему пурга,
ни мороз,ни зной.
Ненужна ему деньга,
ни чужой постой.
Что жара,что холода,
всё ему одно.
На погодную стихию,
Бродяге всё равно.
Тело он своё с душой,
Господу вручил
и за это от него,
Блаженство получил.
На груди своей босяк,
Святый крест несёт.
На судьбу он не ворчит,
а песенку поёт.
Ни страшна ему пурга,
ни метель,ни зной.
На груди своей босяцкой,
крест несёт он свой.