Отгуляет цветением жёлтым на ветках мимоза,
Опьянит белым цветом вишнёвая в мае метель,
Есть такие, которым по нраву пурпурная роза,
Для меня нет любимей цветов, чем простая сирень.
Этот запах душистый – подарок из дальнего детства,
Приносимый не гаснущим в сердце печальным костром
Из тех пышных садов, что росли от меня по соседству,
Из каштановых парков над вольно текущим Днепром.
Эти грозди духмяные в волнах чарующей мяты
Не покинут меня, это то, что осталось внутри.
Помнят ноздри подкожно пьянящие их ароматы,
Словно светлая память мальчишеской первой любви.
Кто-то помнит берёзы, кому-то всё чудится клевер,
Ностальгия – щемящей тоской, наждаком по душе.
Я машу журавлям, путь держащим обратно, на север,
И вдыхаю сирень… – эту сладкую ложь от «Rocher»…