Смахну со стола недописанный стих о тебе.
Он так же про осень, тоску и короткую встречу,
про то, что тоску испокон только временем лечат,
настоянным на размышленьях и терпком вине.
Какой он по счету? Двухсотый? Двухтысячный? Пятый?
Он, как и другие, останется лишь на бумаге.
Я пару глотков отхлебну из серебряной фляги,
ногою поддев белый лист - беззащитный и смятый.
Писать о тебе - это стало, пожалуй, привычкой.
Плохою привычкой, тревожащей память и душу.
Я в этом признаться себе, разумеется, трушу...
Золу не разжечь отсыревшей и сломанной спичкой.
Смахну со стола недописанный стих о тебе,
и в комнате вдруг станет как-то спокойно и тихо.
Завертится прошлое перед глазами, как вихрь,
и две наших тени запляшут на голой стене.
Пишу о тебе, с каждым словом сражаясь, как воин.
Ведь мало таких, что тебя отражали бы точно.
В глУбинах души зарождается каждая строчка.
И снова летит стих на пол... Он тебя не достоин.
27 февраля 2011