Я заперся в холодном сером доме,
Привычно взялся за блокнот и ручку,
Настрой поймал, такой родной, знакомый,
И спрятался, кропатель-самоучка.
Меня от злого мира ограждает
Бетонная стена из занавесок.
И меж фантазий мысленно блуждая,
Пишу я, но почти без интереса...
По-прежнему настрой мой элегичный.
И пусть владею я пером неброско,
И многие мне скажут, как обычно,
Что строчки не от сердца, а от мозга,
Но мозг мой не способен на такое...
И все мои стихи - реальны слишком.
И в общем, в них прошу я лишь покоя.
Покоя для уставшего мальчишки...