Я раньше писала стихи навзрыд, на изломе..
На страсти замешенной круто с углём и огнём,
На чувстве бесстрашной до боли пекущей свободы,
Сжимающей душу в тиски от веры вдвоём.
Я раньше могла побеждать занесённые грани,
Которые просто в народе прозвали крестом.
Была выше всякой в мой адрес направленной брани,
Могла выводить очень прочный для счастья бином.
Я раньше могла вдохновлять восхищенных поэтов,
На строки, которые смогут вписаться в века,
В которых присутствует сто разноликих портретов,
Но каждый из них так похож, так похож на меня..
Сегодня сижу над истерзанной ручкой тетрадкой,
И точно забыла, что всё это в жизни могу..
Возможно в душе эта страсть станет просто заплаткой,
Но губы растрескавшись вторят «тебя я люблю».