и вот, крутым кипятком заливая раны,
говори медленно, надевай черный.
это только книги разделены главами.
а люди... о чем они?
а люди... куда они
уходят, не возвращаются?
напевают моцарта среди капельниц,
забывают моцарта, летят вниз.
все время что-нибудь происходит.
а представь: вокруг холод.
пустое пространство, лишенное энтропии.
и ты падаешь в снег первым.
за тобою падает, поет север,
бесконечный до краев север.
и кто-нибудь другой совершает выбор,
и кто-нибудь другой открывает мир твой.