Бокал с шампанским. Шорох голосов.
Блеск бриллиантов. Звяканье медалей.
Чуть пьяненький из Африки посол
уже шумит, чтоб водочку подали.
Смотрю окрест и вижу вдруг твой взгляд,
он как глоток мартини в Сан-Тропезе -
в нём страсть кипит, желаний тёмных яд
сейчас в штаны неистово пролезет...
Едва-едва, лишь кончиками губ
твоей руки касаюсь я лукаво.
Ты шепчешь чуть дрожа -"Мой милый друг,
по коридору, третья дверь направо..."
Весь наготове. Тороплю финал,
глаз не сводя с изгиба нежной шеи.
Посол из Африки куда-то пробежал,
неся бутылки водки, как трофеи.
Все гости разошлись. И ты ушла.
Я для приличия подождал немного,
и, словно свой, легко и не спеша,
отправился известной мне дорогой.
Стояла в коридоре темнота.
Я двери стал считать неторопливо.
Всё вроде так, за третьей ждёт она,
опаздывать на встречу некрасиво.
Вошёл решительно, снимая второпях
всё, что мешало страсти разгореться.
Лежала дама тихо в простынях,
теперь ей никуда уже не деться.
Сквозь сумрак я пробрался на кровать
и под простынку бросился так смело,
что дама перестала вдруг дышать
и, повернувшись, громко захрапела.
Мне в нос ударил сочный перегар,
посол из Африки, обняв меня, прижался.
Хотел я тут же броситься в бега,
но из-под туши долго выбирался.
Посол проснулся, поднял страшный крик,
сбежались все, и ты на нас смотрела,
и понял я по взгляду в этот миг -
- ты не меня, посла уже хотела...