Один кусочек лепестка,
Рваными фразами,
Выкидываал жуткие вещи.
На столе помимо исписанных листов бумаги,
Лежала неубиваемая ничем память.
На закрытой двери, названия,
Выцарапаные циркулем, с пьяной кровью.
Имена,телефоны, все давно захлебнулось,
В этом хаусе безумных мыслей.
Она одна, над стопкой перечитаных книг,
Собирает себя по частям, пытаясь выдавить слезы.
Пытается подобрать запах своего настроения,
Вынимая флаконы из шкафчика.
Разглядывает облака из троллейбуса,
Надеясь найти там ответы,
На свои бесконечные троеточия..