Черновой вариант лежал на столе,
Подписанный, готовый к изданию,
Поэт мучился, поэт не спал,
Поэт прислушивался к двери,
К дивану, к мирозданию.
Он не спал, ворочался,
На полу, на кушетке,
Пил алкоголь,
Не любя любил женщин,
Пил успокоительные таблетки.
Выйдя в полуденный час в многолюдную толпу,
Он брёл без задней мысли к телефонному аппарату,
В грязном потёртом пальто (цвета бабушкиного баклажана),
Просто чувствуя, что сейчас так надо.
Все видели грязь весны и размытые дороги,
А ему дали пожизненное наказание
Жить в пустыне,
Страдать от жажды, стирать в кровь ноги.
И ненавидеть мироздание.
Он пил коньяк в местном пабе,
Смотря на грязные танцы между особями обоих полов,
Писал на салфетке "Так надо"
Временами, указательным пальцем правой руки, потирая бровь.
Луна в эти окна не заходит,
Солнце рядом с ним не блестит,
поэт свою песнь снова заводит,
И на бумаге снова кому - то мстит.