Ей мерещится последний,
Но невыжженный февраль.
Перекрёсток беспросветный,
Лёг на плечи, словно шаль...
Ей написано не много:
Пара строчек для письма.
Ей казалось, надо только,
Найти те, нужные слова.
И снова выбросить ветрам,
Открыв для них своё окно.
Ей душу греет света храм,
В котором всё отражено.
Она мечтает, как и все,
О замке в небе голубом.
Пройти по утренней росе,
Вернувшись с счастьем в отчий дом.
И ей мерещатся миры,
В закатах без восхода.
Она лишь часть Большой Игры:
Прекрасная Природа!